Moacyr Luz: Mesa de bar
O ouvido de um cronista tem faces de dramaturgia, um ator sem tablado. Foi assim que absorvi diálogos inteiros
Rio - Evitando o Google, assumo o risco em afirmar que partiu do imortal Noel Rosa a primeira homenagem a uma mesa de bar. Um confessionário a céu aberto, este mínimo metro quadrado substitui divãs e terapias, inspira alguns poetas e, principalmente, serve de trampolim pra fígados em vertigem.
Cronista semanal assistindo ao cronômetro zerar o prazo exigido pelo tipógrafo na impressão desta página, atravesso a cidade atrás de qualquer birosca que tenha uma mesa com as cadeiras ocupadas pelos gaiatos necessários à nossa cidade. Se a sorte bater três vezes, assim, meio Reginaldo Rossi, tô feito.
Existem bares como o Paladino, ou o Vilarino, aonde essa peça merece destaque no mobiliário. Um, mantém tampos de mármore desde os primeiros uísques de Tom Jobim, alguns rosas, cor nobre da pedra italiana, mesas de histórias e muitos segredos. No Paladino, predominam madeiras que, presumo, foram desviadas de última caravela portuguesa. Algum galego apaixonado fez a mulata sentar no canto do salão e prometeu ficar para sempre em terras cariocas.
Posso citar variações sobre o mesmo tema. Na Adega Pérola, a mesa é compartilhada. Sentam seis, quase um Coração de Leão se a forma retangular não predominasse. Pra fechar, outra adega, a Cesare, também, Copacabana. Lá, os copos deitam numa madeira redonda que cobre um barril de chope. Pequenos tamboretes dão a altura necessária pra bebida descer laringe abaixo.
A pressa me acomodou no primeiro pé sujo que avistei na redondeza, bar de assíduos, quando a sua vida já foi revirada de ponta-cabeça, até os pecados da infância.
O ouvido de um cronista tem faces de dramaturgia, um ator sem tablado. A orelha, em si, tem perfil de egípcio, mas na concha, parabólica humana, toda a cartilagem permanece focada no assunto, na fofoca. Foi com esse aspecto de araponga que absorvi diálogos inteiros, quase um capítulo rodriguiano.
O mais sagaz, aquele que jamais senta de costas pra rua, desliga o celular e comenta:
— Cumpadre, minha mulher é igual ao saci. É só falar três vezes o seu nome que ela aparece.
Ameaço rir, mas se aproxima um sujeito, íntimo do grupo, sorridente, de banho tomado e camisa engomada, e nasce a observação:
— Aí, malandro, roupa nova. Tá parecendo capa de bujão!
Penso em pagar a conta dos frasistas intuitivos, mas diante da distração provocada pela estonteante vizinha do sobrado em frente, recolho o carro, os bois na calçada, saindo de fininho a tempo de ouvir: - O Viagra só é azul porque caiu do céu!
Contei as palavras. Essa também entra no texto!
Cronista semanal assistindo ao cronômetro zerar o prazo exigido pelo tipógrafo na impressão desta página, atravesso a cidade atrás de qualquer birosca que tenha uma mesa com as cadeiras ocupadas pelos gaiatos necessários à nossa cidade. Se a sorte bater três vezes, assim, meio Reginaldo Rossi, tô feito.
Existem bares como o Paladino, ou o Vilarino, aonde essa peça merece destaque no mobiliário. Um, mantém tampos de mármore desde os primeiros uísques de Tom Jobim, alguns rosas, cor nobre da pedra italiana, mesas de histórias e muitos segredos. No Paladino, predominam madeiras que, presumo, foram desviadas de última caravela portuguesa. Algum galego apaixonado fez a mulata sentar no canto do salão e prometeu ficar para sempre em terras cariocas.
Posso citar variações sobre o mesmo tema. Na Adega Pérola, a mesa é compartilhada. Sentam seis, quase um Coração de Leão se a forma retangular não predominasse. Pra fechar, outra adega, a Cesare, também, Copacabana. Lá, os copos deitam numa madeira redonda que cobre um barril de chope. Pequenos tamboretes dão a altura necessária pra bebida descer laringe abaixo.
A pressa me acomodou no primeiro pé sujo que avistei na redondeza, bar de assíduos, quando a sua vida já foi revirada de ponta-cabeça, até os pecados da infância.
O ouvido de um cronista tem faces de dramaturgia, um ator sem tablado. A orelha, em si, tem perfil de egípcio, mas na concha, parabólica humana, toda a cartilagem permanece focada no assunto, na fofoca. Foi com esse aspecto de araponga que absorvi diálogos inteiros, quase um capítulo rodriguiano.
O mais sagaz, aquele que jamais senta de costas pra rua, desliga o celular e comenta:
— Cumpadre, minha mulher é igual ao saci. É só falar três vezes o seu nome que ela aparece.
Ameaço rir, mas se aproxima um sujeito, íntimo do grupo, sorridente, de banho tomado e camisa engomada, e nasce a observação:
— Aí, malandro, roupa nova. Tá parecendo capa de bujão!
Penso em pagar a conta dos frasistas intuitivos, mas diante da distração provocada pela estonteante vizinha do sobrado em frente, recolho o carro, os bois na calçada, saindo de fininho a tempo de ouvir: - O Viagra só é azul porque caiu do céu!
Contei as palavras. Essa também entra no texto!
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